Когда я думаю о своем сердце, меня начинает тошнить. Кажется, у него истек срок годности и оно протухло.
Пусть роль прекрасного принца или печального короля мне не подойдет, я была бы верным рыцарем и сердце было бы у меня пылкое, храброе, новое - эх, доспехи мне, коня и Прекрасную Даму.
Но рыцари ведь подлый народ, сражаются себе на турнирах во славу своей чаровницы, слагают стихи в ее честь на привале под сенью старого дуба, ходят в походы и мечтают об одном единственном взмахе ресниц в их сторону. Программа-максимум - серенада под узким окном и можно сдохнуть от платонической любви.
А Прекрасные Дамы блистают в свете, читают письма, слушают серенады, выходят замуж за старых графов, рожают детей, скрывают под полупрозрачными вуалями остатки былой красоты и плачут в подушку.
Однажды в ответ на прекрасную серенаду из окна полетит ночной горшок с ночным содержимым на голову незадачливому рыцарю, который полгода пробыл в очередном походе.
И поделом.